Thomas Morales es escritor y columnista de Causeur. Último trabajo publicado: Monsieur Nostalgie (ed. Héliopoles, 2023).
Un minuto antes, nuestros pensamientos estaban esparcidos por la acera; caminábamos bajo la lluvia para ganarnos la vida, para tener éxito en una entrevista de trabajo, para encontrarnos con amigos en ese almuerzo planeado desde hacía mucho tiempo, por el placer de acostarnos con colegas, para abrumar a nuestro superior jerárquico con su negligencia, para quejarnos de la inercia gubernamental. , la irregularidad de los trenes provinciales y el trabajo permanente del ayuntamiento de París. Un minuto antes, nuestras preocupaciones parecían triviales, inútiles, sin importancia, casi indecentes, lejanas en una palabra, ciertamente intrascendentes.
Sin embargo, no faltan motivos de insatisfacción, preocupación e incluso amargura a medida que se acercan las vacaciones en nuestro país. Se acumulan en nuestra cabeza, cargan nuestra capucha mental, aunque sean de diferente naturaleza, los ponemos a todos en pie de igualdad, sólo perturban nuestro confort intelectual y nuestro buen funcionamiento. Son piedras en nuestros zapatos de ciudad. Un minuto antes, la vida era por fin dulce, sólo perturbada por los altibajos de la vida cotidiana, sus pequeños fracasos y sus ridículos éxitos de estima que hacen el lecho de existencias sin incidentes. Un minuto antes éramos casi felices sin saberlo, a pesar de los problemas de salud, los malos fines de mes y las pasiones románticas.
Oh, sí, esa vida banal, ordinaria, rutinaria, algo vana y a veces mediocre que tantos gurús de la felicidad nos animan a sacudir, a poner patas arriba, era hermosa. Es cierto que su belleza era aburrida, evolucionando del gris ratón al azul cian en una paleta de colores razonable, ciertamente no tenía el brillo de la brillantez, pero aun así se veía genial en una inspección más cercana. Nunca más la maldeciremos después de esto. Ella se quedó allí, ante nuestros ojos, y fingimos ignorarla.
Ahora que lo pensamos bien, ya nada importa, los Juegos Olímpicos, las elecciones europeas, la ceremonia de los César, la apertura de la pesca de la trucha el próximo mes de marzo o el Miss Francia dentro de unos diez días sólo serán microacontecimientos en los pasillos del tiempo. . Fechas adicionales en un calendario; las muescas de esta gran rueda que los Hombres, por costumbre, por juego y por instinto de supervivencia, siguen haciendo girar. Estos marcadores más o menos felices no cambiarán nuestro destino, nuestro sismógrafo interno oscilará entre el placer y el fastidio, entre el asco y la risa. Nada más y nada menos. Pequeñas variaciones en la escala de un soplo telúrico.
Un minuto antes estábamos mayoritariamente vivos aunque nos consideráramos víctimas o satirizadores del sistema, fuera de los caminos del éxito profesional o matrimonial, eternos fracasos que secretamente se rascan las heridas hasta sangrar. Un minuto antes no nos habíamos cruzado con un asesino en un puente de París, a la salida de una iglesia, en un baile campestre, en una escalera, en un semáforo en rojo, frente a un estadio, en el patio de un colegio, bajo un parque infantil, en una urbanización suburbana, en los pasillos de un hospital o del metro, en un campo abandonado, en una zona de descanso de la autopista o en el supermercado local.
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Sucedió tan rápido. No tuvimos tiempo de reaccionar, ya era demasiado tarde. Un minuto antes, pensábamos que esta Francia naranja mecánica era una fantasía, una leyenda urbana, una exageración de un escritor, una liberación de identidades y luego, la noticia se repitió, tartamudeó, no termina nunca, todos los días, para agotar su ración de vidas humanas. Por conveniencia, nos inclinamos a ahuyentar el dolor, para protegernos; Si queremos inmunizarnos demasiado, acabaremos perdiendo terreno. La desgracia irrumpió y cambió nuestro estado de ánimo. Incluso el muro de la negación se está resquebrajando.
¿Cómo puede explicar este caos el cronista que se burla de la obsolescencia de su tiempo y se refugia tan fácilmente en la nostalgia? Quienes hacen de las palabras una profesión y les gusta hacerlas revolotear, las encuentran muy insulsas a finales de otoño, sin resonancia, amorfas, completamente aplastadas por el dolor. Le gustaría volver a ese momento de antes, cuando todavía todo era posible, donde nuestra mente estaba ocupada por consideraciones triviales. Pero él sabe que es imposible.
